В комнате моей стоит дивный наполовину выветренный запах жжёных сандаловых палочек и книг. Тихий звук полуночного дождя сменился лаем собаки, разбуженной неведомым ночным гостем.
Передо мною рукописный текст. На сей раз об итальянской таможенной полиции. А не всё ли равно для графомана, что писать? Никому не нужные тексты, мемуары, стихи ли, которые умела только складывать, тщательно подбирая рифмы... своих стихов не признаю, однако же, это не мешает изредка ставить эксперименты. Но иногда важнее сам процесс. От чего мы получаем больше удовольствия: от процесса складывания мозаики, от предвидения того, какая картина вырисовывается или же от созерцания результата? Что больше вдохновляет: когда мы медленно шаг за шагом движемся к намеченной цели, переживая и оценивая падения и восхождения или когда видим перед собой достигнутое? Когда идём вверх по серпантину или стоим на пике, на плато, понимая, что затем последует лишь спуск?
... Гадкий сублимат кофе в полосатой чашке. Веки тяжелеют, мозг работает в замедленном режиме. Пальцы не так быстро щекочут клавиши. Всё тело говорит на невозможном языке, требует сна. А душа - эти 20 блуждающих граммов, существование которых якобы доказано - рвётся наружу, на улицу, куда-то в омут тёмной ночи, жаждет приключений на мою... Впрочем, не ей же потом распутывать...
Но мне хорошо. Музыки не хочется.
Я бы разожгла на крыше дома костёр.