...
Мы - потерянное поколение.
В наших комнатах из динамиков непрерывно льётся музыка. С её помощью мы хотим забыться.
Но чаще выходит наоборот: наша жизнь видится нам, как бактерия под линзой микроскопа - во всех неприглядных деталях.
Звенящая тишина нам невыносима.
Отблеск оранжевого рассвета на тёплой постели давно уже не несёт счастливого ожидания.
Холодными ночами мы идём домой, измеряя собственную тень под фонарями и страстно желая найти свой дом совершенно в другом направлении.
Мы знаем, что наша страна никогда не будет нами гордиться.
Наши души болят за каждый клочок родного города. Вожди нам ненавистны. Порядки создаются не нами и не для нас. Челюсти сводит в немом крике. Мы бессильны.
Наше будущее видится нам... как если бы четыре ветра разом подхватили дорожную пыль и она вновь осела бы на то же место.
В тумане невозможно смотреть вдаль... лишь себе под ноги.
Мы любимы, но не любим.
Мы любим, но нелюбимы.
Реальность наша утекает, как вода. Время бежит. Мы стоим.
Мы пишем, чтобы увековечить себя. А вместо этого наносим увечья.
Пьём. Не курим. Не пьём. Курим. А всё больше времени проводим в спячке. И пишем.
Мы пишем в надежде. Заброшенный старый маяк на острове питает ту же надежду, тщетно посылая слабые неяркие сигналы, чтобы привлечь несуществующие корабли.
Мы потеряны. Наши мысли - письма без адресата. Наши поступки так же хаотичны, как рисунок дождя на оконном стекле. Наши желания опережают эмоции. Наши возможности сбились где-то с пути.
Горький кофе на наших губах. Холодом веет от рук. Все мысли читаются у нас в глазах. А рты на замке.
И только пальцы бегут по клавиатуре...